L'autrice racconta la sua triste vita, costellata di sfortunati colpi di frusta mutuati dal circo Orfei. Il suo sguardo, attraversato da stormi di iella, crudeltà e incapacità diffuse, rimane lucido, attento, disincantato. E anche quando la ietta si distribuisce, equanime, fra morti premature, gravi malattie personali, allontanamento dei figli (mai così immisericordiosi), ancora malattie, Patrizia Balduzzi non si scompone, tira a dritto. Maledettamente a dritto. Non sarà il giudizio di medici e giudici che la incasellano come potenziale omicida a fermarne la fragorosa andatura in carrozza. Già, ce ne eravamo dimenticati... Patrizia dribbla merdacce vere e finte in una sedia a rotelle scintillante che schizza furibonda nel pantano della vita fottuta e canaglia. Un affresco cesellato con egregia maestria da una scrittrice in stato di grazia, a cui tutti augurano il peggio. Il problema è che se lo augura anche lei, ma il destino baro, lo sappiamo, la sgambetta sul più brutto. Quando vuole lasciarci soli a ballare un lento del grande Amedeo Minghi in questo teatro troppo triste per essere vero. Appunto... il bello è che è tutto vero. Sola, sfortunata e assassina.