«Un sorso di liquore. Le lancette del quadrante scorrono lente. Fa ancora buio. Siamo tutti ammassati. Mi sento quasi esaltato; sarà il liquore o solo il sangue freddo? Il pensiero della morte imminente è svanito, ma so che fuori mi aspetta una mitragliatrice pronta a uccidermi, o uno scoppio di una granata, o una fucilata in petto! Molti sono morti prima di me e quanti ancora ne dovranno morire. Sei e venticinque... sei e ventisei... manca poco. Si va all'assalto! "Tutti avanti... fuori!" - urla un sergente. I primi escono nei piccoli varchi di uscita. Tonfi sordi in ogni dove, lampi, scariche di fucileria e urla ovunque. Colpi secchi di granate poco oltre, schegge ovunque e lampi di fuoco. Un colpo secco alla guancia mi stordisce; per fortuna è solo un pezzo di roccia scagliato da uno scoppio. Un fante al mio fianco si butta in una buca, ma non capisco se è vivo o no. Mi butto dentro anche io. Si è beccato una fucilata in fronte, i suoi occhi sono puntati a terra. Ha ancora in pugno il fucile. Prendo le due bombe a mano che ha in saccoccia, a lui non servono più [...]».