Nella parentesi di un foglio, cicatrici, esattamente dove sorge il bisogno della scrittura. Parole, limate dai sensi e dai ritmi del pensiero, che incedono. Il nome da dare alle cose diventa il senso dell'esistenza, oppure no. Quei nomi che sfuggono, sfumano, ma che prendono vita a contatto col foglio bianco. Ora intrisi di speranza, ora glabri come un ramo spoglio. La raccolta vuole essere un ritrovato senso di fiducia. Che coincide con prese di coscienza poi smentite dalle circostanze, un attimo di libero vagare dei pensieri su quella che è la condizione dell'anima. Scrivere perché non c'è niente altro da poter fare, se non lasciare le sensazioni fluire in questo mare, talvolta limpido, talvolta oscuro, e che riflette l'anima, fra le sue onde. Gli spazi, dove tutto si spezza, dove tutto si ricompone. E dove "il silenzio fra le stelle" diventa il fondamento dell'esperienza, che si fa lieve, flebile, ma che, pure, parla a contatto col mondo interiore.